El doctor Frankenstein, supongo

Cierre temporal

2012-01-25T09:01:00.000+01:00

El doctor está vacío. No sabe qué fue de la excitación que sentía cuando encontraba una mano en perfecto estado, un corazón que casi bombeaba aún por inercia o un cerebro con dos o tres ideas chisporroteantes. Ha perdido la pasión.
Cada día más, allanar depósitos, salas de disección o cementerios en busca de cadáveres frescos y hermosos, se ha convertido en una rutina sin un ápice de emoción.
Por eso, tras casi tres años, el doctor aplica un ERE del 100% sobre su plantilla y despide a Igor, cierra el castillo y olvida la obsesión por aprovechar cada rayo de tormenta.
Arkham Asylum parece un buen lugar para descansar. Un lugar donde entrar no es un problema. Salir es otra historia. Tal vez dentro de unas semanas.

Hasta entonces

ReC

2012-01-19T21:11:00.000+01:00

—Y no intentes escabullirte, que no te va a servir de nada— dice Micky agravando la voz, casi tanto que hasta se le arruga su carita imberbe—. No podrás soltarte las cuerdas, así que para ya, ¿ha quedado claro? Si no... Ya estoy harto de ti y de tu madre, parece que solo vivís para joderme.
El grito de mamá anunciando la cena interrumpe el juego. Micky desata a Mónica que se levanta de la silla y seca sus lágrimas para no dejar rastro. Le sonríe a su hermano para que sepa que está bien.
—Joderme —repite Micky saboreando la palabra.

Ciudad-Olvido

2011-12-30T17:17:00.001+01:00

Comenzó a cavar por nomolestar a nadie. Se pegará un tiro en el borde de la tumba.

Nunca imaginó quecavando encontraría la paz y el equilibrio que la vida le negará. Y menos aún quelos deseos de morir se diluirían palada a palada. Así que siguió hasta llegar aun lugar que tendrá la tierra donde suele estar el cielo y el cielo bajo lospies de sus habitantes.

No tardó en golpearleel hombro el primer pedacito de carne que caerá de los ataúdes resquebrajadosdel cementerio. Corre a refugiarse antes de que la lluvia arrecie.

Epitafio

2011-12-25T22:38:00.000+01:00

A Nicanor Parra

Definitivamente, una cosa puedo aseguraros: la vida en este lado es mucho más sencilla.

Despedida

2011-12-20T11:37:00.000+01:00

Llega Gervasio, intermitente, desde el cielo de la nocheque han rasgado los rayos de tormenta. Sin mojarse siquiera. Besa a su mujer, a sushijos y come con buen apetito, como si llevara tiempo sin probar bocado.Después cuenta historias de ausencia, junto al fuego, hasta que todos caendormidos.

Con el amanecer sale de la casa, sigilosamente. Caminahacia el horizonte del que vino la noche anterior, lo abre por una de lasrasgaduras y regresa antes de que la realidad restañe del cielo las heridas.

Consecuencias

2011-12-16T20:01:00.000+01:00

—Yo la abrazaré bien fuerte y me lallevaré conmigo —gritan todos como uno solo yarrojan por la borda la cera con que iban a sellarse los oídos.

El barco avanza, envuelto en la niebla, mientras la melodía abruma a sushombres hasta que nada parece existir más que el canto maravilloso. Ulises,junto al palo mayor, impone sus órdenes, pone rumbo hacia la isla convencidodel valor de su tripulación, de su fuerza de voluntad.

Mientras tanto, en Ítaca, el sudario de Laertes, por fin terminado, cubrelos cuerpos desnudos de Penélope y uno de sus pretendientes.

Canción de cuna

2011-12-13T10:31:00.000+01:00

No duermo hasta que mamá se sienta en el borde de la cama yme canta Aurtxo Seaskan con una dulzura que me transporta a Leizarán donde lashojas de los árboles, por la noche, se susurran secretos al oído, murmuran lasaguas frías del río mientras buscan en el valle su antiguo cauce y el rumor vacreciendo hasta tornarse rugido, como el trueno que con sus rodadas precede ala tormenta y ahoga la nana que mamá mecanta y que ahora oigo a lo lejos, acolchada, devuelta por un eco blando.

Y el golpeo del río abre la puerta e inunda el dormitorio yyo querría que mamá, de irse, se diluyera, ahogara su canto entre burbujas,pero no es así porque la fuerza de la corriente le arranca los brazos, y laspiernas y le arranca la cabeza que sigue cantando y que vuelve el agua de uncolor rojo que en mi sueño me lleva a imaginar que tal vez si quisiera, tal vezsi pudiera, me levantaría y con un gesto, con un maldito gesto, podría separarlas aguas del río de sangre que cadanoche se lleva a mamá y guardarla por siempre a mi lado mientras canta AurtxoSeaskan sentada en el borde de la cama.

UCI

2011-12-11T13:01:00.001+01:00

Desde el blog de la ABLACC se realiza una propuesta.

Elemental

2011-12-10T08:08:00.001+01:00

Mientras Watson se acuclilla junto al cadáver, Holmes,envuelto en la nube de humo que sale de su pipa, examina la habitación en quese encuentran. Mientras Watson observa el puñal que la víctima tiene clavado entrelos dos omoplatos, Holmes repasa las paredes desnudas, sin una sola puerta oventana, estudia el cubo perfecto de muros lisos que los rodea. MientrasWatson, seguro de que el hombre ha sido asesinado, se pregunta cómo el asesinoha podido salir de aquella trampa sin escapatoria, Holmes, confundida susilueta con el humo del tabaco, se pregunta intrigado cómo han podido, Watson yél, llegar a aquel lugar.

Epitafio

2011-12-05T09:37:00.001+01:00

詩學

2011-12-02T13:49:00.001+01:00

完全到達35。然後，左腳被截肢。一種罕見的疾病。
在未來十年要往返醫院，像一塊肉不浪費，他們的四肢切件，以阻止血液的流動，達到他們的腿，再武器。
他們把他出了醫院，綁在輪椅來穩定自己，穿了一個洞的球衣，仍然面帶微笑，看著高興¿！？並說，“我想我需要離開我有點完美。”

Recuerda

2011-11-24T08:52:00.001+01:00

Me sacude papá del hombro, con fuerza. Va a llover,corre, me dice, va a llover. Y sale de mi dormitorio murmurando, víste…depri… o n… vam… a ll…ar.

Me incorporo y me quedo sentado en el borde de la cama,tanteando el suelo con los pies en busca de las zapatillas, con la pausa de lacostumbre y la resignación. Y papá aparece en el umbral de la puerta con unabrigo sobre el pijama y unas botas sin atar con el pantalón medio metido pordentro, moviendo las piernas como si necesitara ir al baño.

Nordeste, han dicho nordeste, corre, me coge de lamanga, vamos al huerto.

¿Qué crees, que no lo he intentado? Sólo hay un modo deque se calme y se duerma: seguirle la corriente, dejar que la lluvia lo empapehasta los huesos y acompañarlo, después, a la cama.

En el huerto, mirando hacia el nordeste, esperamosmientras el aire húmedo de la noche presagia lluvia. Y papá aguza el oído, comotantas otras noches, atento como un perro con las orejas tiesas. Durante unossegundos la oye anunciarse fresca y blanda, achica los ojos para ver en laoscuridad y sonríe, media sonrisa de felicidad y media sonrisa de tristeza,hasta que la primera gota golpea su frente y lo cojo de la mano, ¿la hasvisto?, me pregunta, ¿la has visto?, sigue, sin dejarme responder, y tiro de él para llevarlo a lacasa, pero él se resiste, cierra los ojos con fuerza intentando no olvidarnada.

Lectura de microrrelatos

2011-11-20T21:06:00.001+01:00

Mañana lunes, en "Els dilluns de La Cigale", leeré algunos microrrelatos junto al escritor Federico Fernández Giordano. Será alrededor de las 20:30. Me encantaría veros por ahí.

ABLACC

2011-11-17T17:25:00.001+01:00

La ABLACC echa andar.

Poética

2011-11-14T07:00:00.000+01:00

Llegó completo a los treinta y cinco. Entonces, le amputaronel pie izquierdo. Una enfermedad rara.

Los siguientes diez años fueron un ir y venir del hospitaldonde, como si fuera una pieza de carne sin desperdicio, le cortaban los pedazosde las extremidades a las que dejaba de llegarles el flujo sanguíneo; laspiernas primero, después los brazos.

Cuentan que lo sacaban del hospital amarrado a una silla deruedas para que no perdiera el equilibrio, vestido con un jersey de un sólo agujero,y aún sonreía, se miraba ¿¡complacido!? y decía, “creo que ya falta poco paraque me dejen perfecto”.

*Hoy es el Día Mundial de la Diabetes, una enfermedad jodida y, hoy por hoy incurable. Espero que la crisis no la convierta también en carísima de tratar.

Genética

2011-11-12T08:09:00.001+01:00

Algunos domingos papá y mamá me ponen guapo y me llevan devisita a casa del tío Norm. El tío Norm es bastante flaco y serio, y a vecestartamudea, pero siempre me da galletas y batido de chocolate y me deja tocar losanimales que diseca; los tiene guardados en el sótano.

A mamá no le gusta que juegue en el sótano porque me ensucioy puedo hacerme daño pero el tío Norm le dice que no se preocupe, que la abuelacuidará de mí y mamá mira a papá de reojo y se queda muy callada. Yo bajocorriendo al sótano, me acerco al rincón donde la abuela descansa y le doy unbeso; después empujo la mecedora para que se balancee.

Mientras juego, ella sonríe.

Tierra de bárbaros

2011-11-10T12:16:00.001+01:00

El próximo sábado, día 12 de noviembre, es un día feliz paramí. El escritor Norberto Luis Romero presenta su nueva novela, “Tierra debárbaros”, en la librería Estudio en Escarlata de Madrid. Nacido en Córdoba(Argentina), reside en España desde hace un buen montón de años y es autor delos libros de cuentos “Transgresiones”, “Canción de cuna para una moscadoméstica”, “El momento del unicornio”, “The last night of carnaval”, “Elhombre en el mirador”, “Emma Roulotte, es usted”, “The arrival of autumn inConstantinople”, y de las novelas “Signos de descomposición”, “La noche delzepelín”, “Isla de sirenas”, “Ceremonia de máscaras” y “Bajo el signo de aries”.Como podéis ver, una obra extensa y de una enorme calidad (esto lo aporto yomismo) que lo ha llevado a ser incluido en toda antología del género fantásticoque se precie, como las más recientes de Salto de Página, “Aquelarre” dedicadaal género de terror y “Perturbaciones” dedicada al fantástico en un sentido másamplio.

Además de escribir, Norberto creó hace un par de años lamicroeditorial artesanal “Las Puertasdel Hacedor”, en la que realiza ediciones bellísimas de su propia obra y la deotros escritores como Ángeles Prieto, Pablo Gonz o Rosalba Cambra.

Enfín todo este rollo para deciros, en resumen, que “Tierrade bárbaros” ya está aquí, que si podéis hacerlo no deberíais perderos lapresentación del sábado y, sobre todo, para animaros a leer una novela que,estoy seguro, os va a hacer disfrutar mucho.

Buenos Aires, verano de 1835. Junto al calor, a las moscas y a la pestilencia de los pozos de basura, llega un barco cargado de religiosas pertenecientes a una estrafalaria orden y una mulata portuguesa adivina. Un grupo de damas de la alta sociedad porteña se aburre y decide dar una fiesta por todo lo alto. Son años de conflictos políticos, miseria, caudillaje y asesinatos en toda la república. A la fantasía e ingenuidad de la joven protagonista acabará imponiéndose una realidad que cambiará su destino, una verdad teñida de sangre y maldiciones.

«Un narrador poseedor de un lenguaje sólido, riguroso, muchas veces sorprendente, y de una originalidad subyugante y turbadora que hace de cualquier tema que toque una lectura obligada no sólo para esos lectores fieles que seguimos su obra religiosamente, sino para cualquiera que quiera acercarse a la literatura a secas.»

HERME G. DONIS, Clarín

«Un hábil y espléndido rebuscador del lado más morboso y escatológico de la existencia humana.»

JAVIER GOÑI, Babelia

Niveles

2011-11-09T11:16:00.000+01:00

Elnivel del agua llega hasta las rodillas de los niños que juegan al fútbol en laplaza con naranjas caídas de los árboles. Alcanza el nivel del agua las barbasdel abuelo, enredadas en el humo espeso, gris, que nace en la cazoleta de lapipa que ya fuera de su padre y forma columnas inverosímiles que se elevan comoun recuerdo olvidado. Sube el agua, su nivel, por las escaleras delayuntamiento en un fluir contra natura que sumerge al alcalde, ya ahogado enpena, derrotado por el progreso, incapaz de detener la construcción de lapresa.

Cubreel agua, siempre el agua, la torre de la iglesia cuya campana, mecida por lacorriente, esculpe ondas en la superficie con sus leves, sordos tañidos.

Lectura de microrrelatos

2011-11-01T10:17:00.001+01:00

Mañana miércoles, día 2 de noviembre, a las 22.00 horas, leeré microrrelatos junto a Ginés Cutillas en El Espai Bohèmia-El nostre racó (C/ Bòria 22, Barcelona) dentro de la programación literaria de este fantástico bar.

Me encantaría veros por allí.

Bis

2011-10-31T07:00:00.000+01:00

Casi veinte temas. Jimmy está cansado. De entre la nube dehumo de tabaco llegan los aplausos y decide regalarles “Time after time” paracerrar el concierto. Deja la trompeta, despide al grupo y se sienta al piano. Cantacon una voz que parece se va a quebrar pero siempre aguanta.

La mano derecha se desliza ligera sobre el teclado, lorecorre en una sucesión de escalas, arpegios, acordes y, durante laimprovisación, se desgaja del brazo y sale despedida hacia el público. Apoyadasobre los dedos curvados, derechacomienza a corretear entre los pies y las colillas aplastadas mientras izquierda aguanta la base rítmica yJimmy se debate entre salir detrás de una o quedarse aferrado al ritmo poderosoy acogedor de la otra.

Sin poder decidirse, se levanta de la banqueta, abandona a izquierda sobre el teclado y se acercaal pie de micrófono. Sigue cantando, desgrana la melodía apoyado en la línea debajo que le proporciona izquierda mientrasse desangra por los muñones y el público grita entusiasmado, incluso los de lasprimeras mesas.

La cena

2011-10-29T09:00:00.000+02:00

Todos en casa se alegran de que me hayan seleccionado.Bueno, no sé mamá porque siempre llora, esté triste o contenta. Y siempre selleva a los labios el crucifijo que le cuelga del cuello y murmura para símisma palabras ininteligibles. Así que la beso, me despido de los demás y camino hasta la casa donde me reúno con losotros once elegidos. Nos sentamosalrededor de la mesa y esperamos a que llegue Josuah.

Frugal. Algo de pan y un poco de vino. Cuando acabamos decomer y beber, colocamos alrededor de nuestros cuellos las sogas que, comoaureolas, coronaban durante la cena nuestras cabezas.

Tiempos modernos

2011-10-28T08:00:00.000+02:00

El árbol cayó en medio del bosque y como creía que nadie lo había oído, actualizó su estado en Facebook para contarlo.

The tale of mr. Revus

2011-10-27T08:00:00.000+02:00

Chernokids

2011-10-25T08:00:00.000+02:00

Feel the punch

2011-10-23T08:00:00.001+02:00

Exodus

2011-10-21T08:00:00.000+02:00

Road's End

2011-10-19T08:00:00.000+02:00

Bucle

2011-10-17T14:19:00.000+02:00

Salgo de casa antes de que mamá me devore.

Por el camino compro un ramo de flores, una caja de bombonesy me detengo en un limpiabotas para que deje mis zapatos relucientes.

Llego a casa de ella y me encuentro que hay cinco tipos exactamenteiguales a mí esperando en la puerta; con el mismo traje, el mismo ramo deflores, la misma caja de bombones, losmismos zapatos relucientes. Pasa el primero de ellos y al cabo de quinceminutos sus huesos, blancos y relucientes, salen escupidos por la ventana.

Ya falta menos para que sea mi turno.

Alma

2011-10-16T23:27:00.000+02:00

Hoy un regalo. Disfrutadlo.

15.10.11

2011-10-15T11:39:00.000+02:00

Hemos comenzado a aceptar cesiones de particulares en el depósito de coches, sólo exigimos que tengan los papeles en regla. Así, ciudadanos de toda condición nos traen ancianos que ya no tienen plaza en la residencia, hombres y mujeres de mediana edad a los que nadie quiere contratar e incluso niños de familias numerosas afectados por expedientes de regulación domésticos. A veces un banco ejerce sus derechos y se lleva a alguno de ellos para saldar las cuentas pendientes. Para que limpien las oficinas o repartan correo bancario. Lo cierto es que ya nos va bien porque el espacio comienza a escasear y nos vemos obligados, para mantener el orden, a colocarlos de pie.

Imagina

2011-10-13T19:03:00.001+02:00

Imagina que te apuntas a un taller de microrrelato. Imagina que el invitado a dar la charla inaugural es Sheldon Cooper. Imagina que dijera algo así:

Al ver aquí vuestras ilusionadas caritas me acuerdo de cuando yo solamente era un aprendiz de escritor y estaba, como vosotros, decidiendo mi futuro literario; claro que tenía catorce años y había escrito más páginas y de mejor calidad de lo que vosotros conseguiréis en toda vuestra carrera a pesar de que tenía que acostarme a las nueve. Tal vez un par de talleristas en esta sala tengan lo que hay que tener para escribir un libro de, al menos, mediana calidad, aunque es más probable que paséis vuestra vida enseñando a críos lo que es un sintagma nominal y que Cervantes perdió una mano en la batalla de Lepanto.
En resumen, si alguien os ha dicho que escribiendo esos microrrelatos algún día podríais hacer alguna contribución de importancia a la Literatura se ha reído de vosotros con la mayor crueldad.
¿Alguna pregunta? No, claro que no. Qué pena me da, mirándoos, el futuro del mundo de las letras.

*Adaptación de una charla ficticio-real del propio Sheldon, sobre Física Teórica en aquel caso.

Sheldon Cooper intentando comentar en todos los blogs que tiene enlazados al suyo mientras escucha la banda sonora de Star Treck por Spotify.

Grimas y leyendas

2011-10-12T19:18:00.000+02:00

Mi amigo David Vivancos no sólo es un gran aficionado al ajedrez sino que también escribe excelentes cuentos y microrrelatos y por fin se ha animado a abrir unblog, “Grimas y leyendas”. Creo que la mejor forma de darlo a conocer es conuna muestra de lo que os encontraréis allí. Así que os dejo con…

Comida de trabajo

Hace tiempoque dejé de ir a comer con mis compañeros al bar del juzgado para hacerlo en midespacho. Aunque sus platos difícilmente habrían satisfecho las expectativasdel gourmet más exigente, sería injusto achacar mi decisión a la calidad de loservido: de hecho, también había ido allí algún domingo con los niños. Mielección tampoco guardaba relación con la crisis, ya que sus precios eranrazonables. Fue fruto de la casualidad, supongo. No recuerdo cómo probé miprimer expediente pero sí su agradable sabor en mi paladar. Devoré providenciasy papel timbrado con fruición desde ese día hasta la mañana en la que el juezentró en mi despacho alertado por los muchos documentos que últimamente sehabían, digamos, traspapelado. Innecesario fue improvisar una excusa plausible:mis carrillos hinchados de celulosa me delataron. Dejó sobre mi escritorio unaapelación particularmente incómoda. Ya sabe qué hacer con ella, dijo.

PD. Sí,tranquilos, que no me olvido. Pinchad aquí, os llevará asu blog.

Narrativas 23

2011-10-12T17:08:00.000+02:00

El número 23 de la revista digital Narrativas, quecorresponde a los meses octubre-diciembre de 2011, ya está disponible en lared. Como siempre, llena de contenidos interesantes tanto en lo que se refierea estudios literarios, como crítica y creación. Es imposible no acordarse y darlas gracias a Carlos Manzano y a todo el equipo de Narrativas por darnos esteespacio a escritores noveles que no tendríamos difusión más que en nuestrosblogs.

La imagen os llevará al enlace para poder descargar larevista, tanto en PDF como ePub.

Os dejo con el índice de contenidos.

● Ensayo

La fábula del buen escritor y del escritor bueno. Monterrosopor sí mismo, por Julieta Yelin

El género gótico en Gustavo Adolfo Bécquer, por EnriqueGarcía Díaz

La bibliografía en la investigación literaria, por ChusSanesteban Iglesias

Jorge Luis Borges o la consolación por su partida, porJonatan Frías

Las series de televisión y la literatura: modelosnarrativos, por Pablo Lorente Muñoz

Representaciones crítico-literarias de la memoriacinematográfica mexicana, por Demetrio Anzaldo

● Relato

Tristán, por Eva Monzón

Jugando a cocinitas, por José Vaccaro Ruiz

Hermandad, por Gilda Manso

Microrrelatos, por Rosana Alonso

Heraldos que la muerte manda, por Jorge Castelli

Soles rotos, por Ana Busquets

Suicidio social, por David Bombai

El baile de los facones, por Daniel Antokoletz

Prosas breves, por Sergio Borao Llop

Ambulancias, por Francisco Díaz

Una pausa en la estación, por Alejandra Darriulat

¿Tiene tarjeta de socio?, por Jorge Decarlini

Cuatro relatos, por Patricia Ramírez

Pensar con la panza llena de gatos, por Jesús BaldovinosRomero

Relatos, por Jesús Esnaola

Un hombre con un ojo entrecerrado y un brazo en cabestrillo,por Roberto Gutiérrez Alcalá

Cien doncellas, por Federico Rodríguez Sluismans

Ronaldo, por Salvador Alario Bataller

Mañana, por Lucía Lorenzo

Historias de otros (testamento literario), por OliviaVicente Sánchez

Ciencia ficción, por Àlex José

El escritor, por Miguel Sanfeliu

La cita estaba agendada, por Pablo A. Roset

Switch, por Luis Topogenario

Relatos, por Carlos Burgos

Correspondencia nicaragüense (X), por B. Noir

Dos relatos, por Julio César Toledo

¡Sacalo!, por Pablo Giordano

Microrrelatos, por Marina Montero

En 99 palabras, por Miguel Ángel Molina

● Novela

Concesiones al demonio (capítulo), por Óscar Sipán

● Reseñas

“Padres, hijos y primates” de Jon Bilbao, por PatriciaEsteban Erlés

“Llueve sobre La Habana” de José Luis Muñoz, por JoséVaccaro Ruíz

“Frío de muerte” de Manuel Nonídez, por José Luis Muñoz

“Erich El Zurdo”de Domingo-Luis Hernández, por José LuisMuñoz

“John Fante. Entre la niebla y el polvo” de Juan Arabia, porLuis Benítez

“La chica con pies de cristal” de Ali Shaw, por Mari CarmenMoreno Mozo

“Los enamoramientos” de Javier Marías, por Pablo LorenteMuñoz

“La luz sepultada” de Irene Vallejo, por Luis Borrás

“Al otro lado del espejo. Narrando contracorriente” deVV.AA, por Pablo Lorente Muñoz

“Concesiones al demonio” de Óscar Sipán, por Luis Borrás

● Novedades editoriales

Diagnóstico

2011-10-11T08:27:00.000+02:00

Dicen que Pedro es epirativo.Es como una enfermedad. Pedro no se puede estar quieto ni en clase y elprofesor siempre lo castiga. Mamá, muchas veces, me dice que lo lleve al parque,que bajemos con las bicis, nos dice, que nos cansemos bien a ver si así hayquién nos aguante. Mamá siempre nos lo dice a los dos porque sabe que soy mayory me doy cuenta de que lo hace para que Pedro no se sienta solo, enfermo y nola mire desde abajo como si no la viera. Y Pedro y yo vamos al parque, echamosunas carreras con las bicis, saltamos por los montículos y derrapamos en loscharcos y, al final, vamos al mismo árbol de siempre, un poco escondido, dondePedro se tumba mirando al cielo y, mientras caen algunas hojas sobre él,comienzan a salirle por la boca hormigas, escarabajos, arañas y alguna mariposaque yo intento cazar hasta que él, agotado, vuelve a levantarse.

El peligro

2011-10-05T16:35:00.000+02:00

Son las doce horas, un minuto y quince segundos y la grietaha dejado de crecer. Recorre la calle Mayor a lo largo de más de ochenta metrosy ha alcanzado en algunos puntos hasta setenta centímetros de anchura lo que laha convertido en un riesgo evidente. El alcalde ha decidido establecer unperímetro de seguridad y para ello colocará un vallado y pedirá voluntariospara la vigilancia. Yo mismo supervisaré las acciones y no dudaré ni unsegundo, si la situación lo requiere, en golpear con una pala la cabeza de losinsurgentes del abismo cuando intenten subir al pueblo.

Breve pataleo sobre la brevedad

2011-10-02T16:16:00.000+02:00

¿Habéis visto el tamaño de las raciones en El Bulli, Arzak,Mugaritz o tantos otros? ¿Es que no tienen vergüenza? ¿Es que no saben llenarun poco el plato? Mira, que yo por menos de un buen cocido o una tortilla depatata, ni me siento a la mesa.

¿Y las canciones pop-rock, incluso los temas de jazz deDuke Ellington? ¿Qué pretenden con esos temitas de cuatro minutos, que cuandouno ha comenzado a llevar el ritmo con el pie ya se han acabado? Donde esté unabuena ópera de Puccini, o de Verdi, o de Wagner, por dios qué deleite y quéentrada más bien amortizada.

¿O esa porquería de carreras de cien metros, que uno se pasatodo el día esperándolas y un minuto antes te entran ganas de ir al baño y paracuando vuelves el negrazo de Usain Bolt ya se ha duchado y todo, después de batirotro récord mundial? Mucho mejor una buena maratón que uno hasta se lee elperiódico entero mientras, de reojo, disfruta del padecimiento de los atletas…

¡Qué decepción La Gioconda (confiesa), tan chiquitita, quesi uno no se acerca bien ni la sonrisa ni nada se aprecia, comparada con lagrandiosidad del Gernika que uno no habla de si le ha gustado sino de cuánto hatardado en verlo entero!

¿Y la birria esa de Freaks, que por hacerla corta hastautilizaron actores a los que les faltaban miembros, altura y buenas dosis denormalidad, cuando uno puede realizar un drama memorable ambientado en laGuerra Civil americana de tres horas como “Lo que el viento se llevó”?

¿Y los argumentos para menospreciar un cuento breve obrevísimo? Esos sí que son pequeños. “Es que es tan corto…” Estírate un poco,hombre, que nunca he leído una crítica de “Crimen y castigo” que dijera: “me haencantado; ¡es tan larga!”

La burla

2011-09-26T20:33:00.001+02:00

Felipe Rey vivió entregado a las palabras, tan dedicado asus versos como ignorado por el público. El cáncer de páncreas terminal que lediagnosticaron a los treinta fue sólo consecuencia del azar que tanto empeñopuso siempre en complicarle la existencia, y lo llevó a preguntarse sirealmente le faltaba tiempo o le sobraba el que aún tenía por delante.

Encontraron su cuerpo ahorcado en la sala de estar con lalengua asomada a la boca entreabierta. Eso sí, convertido en un poeta maldito einmortal.

Laurita

2011-09-21T18:15:00.000+02:00

Además me voy a chivar a mis padres, dice Laurita, llorosa. Sé que, en el fondo, con lo presumida que es, quiere estar guapa y oler bien y todo eso pasa por cambiar el pañal y lavarse. Ella patalea pero he aprendido a manejarla y la aseo mientras vuelve la cabeza a la derecha y abre los ojos, marrano, dice entre dientes. Después le pongo su vestido favorito y acerco la silla. La siento, aliso su falda y mientras la empujo por el pasillo le digo al oído, guarda fuerzas tesoro, que aún tienes que apagar las ochenta velas de la tarta.

Microbiblioteca

2011-09-19T22:51:00.000+02:00

La Biblioteca Esteve Paluzie es la biblioteca municipal de la ciudad de Barberá del Vallés y forma parte de la Red de Bibliotecas Municipales de la Diputación de Barcelona.

LaBiblioteca Esteve Paluzie se convierte desde septiembre de 2011 en laprimera biblioteca especializada en el género del microrrelato y crea ymantiene un fondo especial dedicado a este género literario con losobjetivos de fomentar la lectura, difundirlo y ser referencia para losaficionados y las aficionadas al relato breve.

Estamos abiertos a publicitar cualquier evento (publicaciones, concursos, jornadas...) entorno el mundo del microrrelato y a cualquier colaboración individual (autores, críticos...) como colectiva.

Nuestra razón de ser intentar crear un fondo lo mas amplio posible y reseñar autores con obra publicada.

También convocamos un concurso y toda una serie de actividades para dinamizar el género, talleres de creación de microrrelatos, lecturas públicas, presentaciones de libros, etc.

A su disposición.

Muchísimas gracias!!!

www.lamicrobiblioteca.com

Efectos secundarios

2011-09-14T11:35:00.000+02:00

La noche es una estrella en tu cucharilla… recita Frida cuando las puertas se abren con estrépito y entran una docena de agentes de la División de Control Cultural. Tras ellos Karl Rubesch, el gigante de un solo ojo. El público enmudece. Se coloca ante Frida, aún en el escenario, y aprieta su cara con las dos manos, suspendiéndola en el aire hasta forzarla a hacer una “o” pequeña con la boca. Después aplica sus labios sobre los de ella y aspira con fuerza durante un largo minuto. Frida, la poetisa, se consume hasta parecer la rama de un árbol.

Seca y quebradiza, murmura Karl.

Delirio nº9

2011-09-11T21:24:00.000+02:00

Open publication - Free publishing - More arte

Ya está disponible el número 9 de la revista Delirio, dedicada al Miedo en esta ocasión. No os la perdáis.

Delirio

2011-09-10T11:01:00.003+02:00

Caperucita sale, de culo, del estómago del lobo, rajado dearriba a abajo por un cazador que oye ronquidos, que pasa por delante de lacasa de la abuelita. Y Caperucita es engullida por el lobo, y le comenta qué dientes tan grandestienes y qué orejas y qué ojos, y paseapor el bosque cogiendo florecillas para llevar un buen ramo a la abuelita, quele gustarán, le ha dicho el lobo para que se retrase en su camino y a él le détiempo a adelantarse, y Caperucita que sí, que no te preocupes, y no teretrases, le dice su madre, y Caperucita regresa al vientre de la madre queaguarda, nerviosa, a que el cirujano le haga la cesárea porque la niña viene deculo.

Apariencias

2011-09-07T07:00:00.000+02:00

El perro pastor del cabrón de don Eulogio hace guardia juntoa la tumba de su dueño desde hace semanas. En el pueblo admiran la actitud delanimal y le llevan comida y agua para que no se muera.

Con las primeras nieves, el perro pastor del cabrón de donEulogio no dura ni dos noches, muere congelado. El guarda del cementerio lo recoge y lo arrojaa la fosa que tiene en la parte de atrás, donde suele quemar rastrojos y basura.

—Gracias,Cerbero, yo sé lo que hacías junto a esa tumba —dice.

Y tras rociarlo con gasolina lanza sobre él una cerilla encendida.

Trippers from de Crypt

2011-09-06T10:53:00.002+02:00

Desde hace un par de semanas tengo ya conmigo el número 11 de Vinalia Trippers dedicado a Tales from de Crypt. Ha quedado aún mejor de lo que parecía en los avances que nos iba pasando Vicente y estoy encantado de haber podido participar con mi relato "Nocturno", magníficamente ilustrado por mi tocayo Jesús F. Sanz, al que aprovecho para dar las gracias por mejorar, y mucho, el cuento.

Además, de regalo, Poemash con una edición especial: Masters of Horror.

Pinchad aquí para saber cómo conseguirlo.

Nuevo concurso de microrrelatos

2011-09-03T07:24:00.000+02:00

Wonderlandde RNE4 inaugura una nueva sección: L’art d’escriure. Todos los martes a las15.30. Dentro de la misma albergaremos nuestro concurso de microrrelatos.Mándanos el tuyo a wonderland@rtve.es. 100 palabras en Times New Roman12, 397 caracteres sin espacios y 496 con. El tema es completamente libre. Noolvides titular tu relato y adjuntarnos tu nombre, e-mail y teléfono decontacto. Cada martes el ganador leerá su relato. En diciembre anunciaremos elnombre del ganador final, que obtendrá un curso en L’Escola d’Escriptura delAteneu Barcelonès.

¡Escríbenosdesde ya mismo, puedes hacerlo en catalán o castellano!

Wonderlandde RNE4 engega nova secció: L'Art d'escriure. Tots els dimarts a les 15.30. Dins la secció farem el concurs de Microrelats.Envia el teu microrelat a wonderland@rtve.es. 100 paraules.Si escrius amb lletra Times New Roman 12, 100 paraules són 397 caracters (senseespais) i 496 amb espais. El tema és lliure. No t'oblidis de titular elrelat i posar-hi el teu nom, mail i telefòn de contacte! Cada dimarts elguanyador llegirà el seu relat. El desembre sortirà el guanyador final queobtindrà un curs a l'Escola d'Escriptura de l'Ateneu Barcelonès.

Escriu des de ja! Pots escriure en català o en castellà.

La cigüeña negra

2011-09-01T22:00:00.000+02:00

Desde el campanario más alto de la comarca domina lospueblos dispersos por el valle. De lejos parece una cigüeña pero sin las plumasblancas que a éstas les otorgan respetabilidad y elegancia. Sólo destaca en sunegrura un gran pico rojo con el que crotora por la noche, tras lo cual sequeda muy tiesa y escucha al valle, lo que el eco le devuelve. Después, como unoráculo que anticipa el porvenir, cierra los ojos un segundo y alza el vuelo, enbusca del origen del sonido.

Su vuelo es circular, silencioso, sólo la delata el batir dealas que la ayuda a frenar para posarse. Tal vez si fuera mortal prestaría másatención a las maniobras de los del pueblo que, cuando la sienten acercarse,cuando perciben la breve brisa de muerte que trae su aleteo, se encierran ensus casas y cenan reunidos, abrazan a sus hijos y los consuelan, cada unoconvencido de la inocencia de sus pequeños.

Porque a la mañana siguiente, cuando los niños salen de casapara ir al colegio, a bañarse al río, o a acompañar a padre y madre a realizarlas tareas del campo, la cigüeña negra los sobrevuela, encuentra al error delque el eco le habló por la noche y lo pinza con su pico por el pantalón, lacamisa o los pelos si es necesario para llevárselo volando, de vuelta, al lugarde donde nunca debió salir.

Y el pueblo queda triste unos días, sólo unos días, quedespués se pasa todo.

La certidumbre del ojo derecho

2011-09-01T14:18:00.001+02:00

Veo doble. Me acabo de levantar y no consigo enfocar lavista, un poco hacia el frente y sobre todo a la izquierda. El mundo sedesdobla cuando miro hacia la izquierda.

El médico habla de parálisis en un nervio del ojo derechodebido a niveles de azúcar altos, a la tensión arterial disparada, y aconseja un régimenestricto. Y cabecea. Me observa y cabecea.

Como verduras, pescado hervido, camino media hora cada día yconsigo cambiar mi lugar de trabajo por otro en el que puedo escoger haciadónde miro para no verme obligado a coger la baja. Poco a poco mejoro.

De vez en cuando vuelvo los ojos hacia la izquierda paracomprobar el grado de desenfoque. En una de las ocasiones me doy cuenta que noes exacto que el mundo se desdoble ante mí porque original y copia no soniguales. De hecho, ahora que veo menosdoble y puedo aguantar la mirada durante unos segundos, compruebo que la copia estádesnuda, puedo verla completamente desprovista de ropa. Pero no sólo esto, ladesnudez afecta a todos los aspectos de las personas a las que observo y puedover sus pensamientos, sus deseos más ocultos, sus secretos.

Ahora miro a la izquierda más que antes y no hay luz nioscuridad que me pase desapercibida. Me duelen los ojos y la cabeza, y enocasiones tropiezo o me golpeo por medir mal las distancias, pero no puedodejar de hacerlo, es como una adicción. Cada cierto tiempo, para mantener elextravío de mi ojo derecho, tengo queabandonar el régimen.

Claro que de esto, al médico ni palabra.

Duelo

2011-08-27T21:51:00.000+02:00

Me despidieron hace tres semanas, pero mantengo mi rutina. Salgode casa hacia las ocho, con mi traje de vendedor de enciclopedias y un maletínde muestras que poco a poco, con los días, comienzan a quedar desfasadas.Desayuno en una cafetería que hace esquina cerca de la plaza Francesc Maciá y,después, desmigo un bollo de pan que dejo caer mientras paseo, como si temiera nopoder encontrar el camino de vuelta a casa. Mis hijos se empeñan en decirme queGloria ha muerto, pero yo sé que no, que la que falla es mi cabeza, quecomienzo a olvidarlo todo y que, cuando regrese después del trabajo, laencontraré como siempre, sentada en el sofá, delante de la tele.

"Locus Amoenus" de David Roas

2011-08-15T08:54:00.000+02:00

La tarde es deliciosa. Tras un largo día de calor, una leve brisa refresca el ambiente. Sentado en un banco del parque, disfruto a solas y en silencio de un momento casi perfecto.
El cuerpo de la niña se estrella a mi lado con su característico ruido de fruta madura. Miro hacia arriba. El segundo cuerpo —el de un niño esta vez— cae unos instantes más tarde, a pocos metros del banco. Después cae otro, y otro más. La tormenta ha empezado.

* No las tengo todas conmigo en que este texto sea un microrrelato. En cualquier caso es una imagen perturbadora, poderosa.

En "Distorsiones" publicado por Páginas de Espuma.

Y volver al río

2011-08-12T20:25:00.000+02:00

La mujer hace la colada en la orilla, al cabo del sendero.Ya no le queda nadie así que rara vez tienen ropa que lavar, pero es lo que hahecho siempre, es lo que se hace en el pueblo cada día a primera hora, cuandoel río desciende perezoso y el agua helada contribuye a que el ritmo de trabajo sea ágil. Después el sol lo secará todo consus rayos. Simplemente es así.

Oye pasos y un canturreo familiar, un leve crujido de ramasy una melodía rota que sobrevuelan el murmullo del agua, y se vuelve. EsToribio. Este, cuando la reconoce, se queda mudo, se le cae el pitillo liado dela boca entreabierta y da unos pasos hacia atrás, trastabilla y se abre lacabeza contra una roca.

La mujer lo mira con curiosidad antes de volver a lo suyo. Porqueno era eso lo que pretendía. No albergaba ningún deseo de venganza. Tan solobuscaba lo que le queda: la costumbre de lavar la ropa por la mañana, cuando elrío baja perezoso y helado, antes de que el sol comience a calentar.

"Rueda de reconocimiento" de Manuel Espada

2011-08-11T07:00:00.000+02:00

Entonces reconocí la mirada de la fotografía. Era aquel cerdo del callejón. El policía asintió con la cabeza y le dio el retrato a otro agente. "Dicta una orden de busca y captura", le dijo. A la semana siguiente me llamaron para una rueda de reconocimiento. Me pusieron tras un cristal y entraron cinco hombres. "¿Cuál de ellos lo hizo?", me preguntaron. Dudé un instante, pero después de examinar los ojos de todos lo tuve claro: "El de la camisa azul". A los otros cuatro los soltaron, pero yo seguí al del jersey rojo hasta su casa. Saqué las tijeras y le dije: "¿Te acuerdas de mí?"

* En "Zoom", editorial Paréntesis.

"El país y el progreso" de Adolfo Bioy Casares

2011-08-10T07:00:00.000+02:00

Anochecuando volvía a casa, me pareció que había desembocado en la calle Tucumán del siglo pasado, aúnmás pueblerina y más pobre que la actual. En estepaís, que hasta ayer progresaba, lasituación se repite de vez en cuando, y uno se encuentra en lugares cuyadesolada modestia corresponde a un álbum defotografías viejas.

* En "La mano de la hormiga", antología a cargo de Antonio Fernández Ferrer.

"Los cuartos infinitos" de Gabriel García Márquez

2011-08-09T07:00:00.000+02:00

Cuando estaba solo,José Arcadio Buendía se consolaba con el sueño de los cuartos infinitos. Soñabaque se levantaba de la cama, abría la puerta y pasaba a otro cuarto igual, conla misma cama de cabecera de hierro forjado, el mismo sillón de mimbre y elmismo cuadrito de la Virgen de los Remedios en la pared del fondo. De esecuarto pasaba a otro exactamente igual, cuya puerta abría para pasar a otroexactamente igual, y luego a otro exactamente igual, hasta el infinito. Legustaba irse de cuarto en cuarto, como en una galería de espejos paralelos,hasta que Prudencio Aguilar le tocaba el hombro. Entonces regresaba de cuartoen cuarto, despertando hacia atrás, recorriendo el camino inverso, y encontrabaa Prudencio Aguilar en el cuarto de la realidad. Pero una noche, dos semanasdespués de que lo llevaron a la cama, Prudencio Aguilar le tocó el hombro en uncuarto intermedio, y él se quedó allí para siempre, creyendo que era el cuartoreal.

* Texto extractado de "Cien años de soledad" e incluido en la antología "El libro de la imaginación" por Edmundo Valades.

"Provisiones" de Julio Jurado

2011-08-08T07:00:00.002+02:00

Aquella mañana, el cebo que utilizaba por primera vez el pescador le trajo una agradable sorpresa.
Una sirena de ojos coralinos y todavía adolescente llevaba el anzuelo como un adorno, atravesando sus labios amoratados. Seducido por el canturreo lastimoso de la sirena, la subió a su pequeña embarcación y, tras arroparla con mucha delicadeza con su chaquetón marinero, enfiló la proa en dirección al puerto. Ardía en deseos de llegar a casa, y en esta ocasión no echó un trago en la taberna.
Cuando el pescador rebasó la puerta con su trofeo, se sintió el hombre con más suerte del mundo, pues en los días que siguieran su familia podría elegir, sin penurias, qué llevarse a la boca. Casi todos comieron carne hasta hartarse. Sólo la hija más pequeña no quiso modificar sus costumbres, y pedía, cada vez que le preguntaban: ¡De la parte que es pescado!

* En "Andar por el aire" de Gens Ediciones.

"Rebajas" de Isabel Mellado

2011-08-07T07:00:00.000+02:00

Fui a comprarme un abrazo en las rebajas, pero no tenían mi talla. Solo había uno rosado y tupido que me quedaba ancho. La vendedora trató de persuadirme para que lo comprara, argumentando que era calentito y muy práctico, porque me permitía llevar mucho sentimiento puesto. Además, por la compra de uno me regalaban un apretón de manos u otras partes del cuerpo. Sonaba tentador, pero debía pensarlo. Entre tanto fui a otro mostrador a oler las sensaciones de la temporada otoño-invierno que este año son de tendencia claramente bucólica derrotista, con un deje de minimalismo bélico. Ojalá me alcance el dinero para alguna mala intención, un par de sospechas y al menos una corazonada.

* En "El perro que comía silencio" editorial Páginas de Espuma.

"La timidez" de Jacques Sternberg

2011-08-06T10:55:00.003+02:00

Tenía tal preocupación por no causar molestias que volvió a cerrar la ventana detrás suyo, después de haberse lanzado al vacío, desde lo alto del sexto piso.

*En los "Cuentos glaciales" editorial La Compañía.

"Desconfianza ciega" de Ginés S. Cutillas

2011-08-04T07:00:00.002+02:00

Somos un modesto equipo de fútbol que entrenamos por las noches. Tan modestos somos que llevamos varios meses con una mitad del campo completamente a oscuras.
En más de una ocasión hemos sido testigos de cómo arreglan los focos, pero siempre surge alguna nueva avería que devuelve ese trozo de terreno indefectiblemente a las sombras.
No tuvimos más remedio que acostumbrarnos a entrenar en la parte iluminada.
El problema surge cuando las pelotas extraviadas acaban en el lado oscuro y algunos jugadores van a buscarlas rebasando la frontera que traza la luz. Nunca más volvemos a saber de ellos: simplemente desaparecen, como si la negrura se los tragara.
Perdimos de esta manera a casi todos los suplentes -los más fáciles de embaucar-, así que obligamos al club a comprar más balones para que, al menos, pudiéramos acabar los entrenamientos y convencimos al utillero de que cada mañana recogiera los que habían pasado la línea y los trajera de vuelta.
Una noche nos quedamos pronto sin balones. Conscientes de que no había más ingenuos entre nosotros, decidimos dar por finalizado el ejercicio y comenzamos a retirarnos cabizbajos de la cancha, pero entonces ocurrió lo inesperado: alguien nos lanzó la pelota desde el otro lado. Perplejos, uno de nosotros la pateó devolviéndola a la oscuridad. A los pocos segundos estaba de vuelta.
No tardamos en organizar los partidos de entrenamiento con nuestros compañeros desaparecidos. Les lanzamos petos azules y rojos para que se los repartieran, igual que hicimos nosotros a este lado, y montamos dos equipos.
Desde aquí, nos limitamos a pasar el balón a la otra parte donde sabemos que ellos siguen con nuestras jugadas y esperamos, agudizando el oído, a que vuelva a aparecer para seguir nosotros con las suyas.
Cuando oímos que gritan gol, los defensas de aquí lo celebran levantándose la camiseta y haciendo el avión. Estamos convencidos de que allí los delanteros hacen lo mismo.
A veces, con la embriaguez del tanto, nos dan ganas de cruzar el límite para celebrarlo juntos, pero no nos fiamos: ¿por qué no lo hacen ellos?

*En "Un koala en el armario", editorial Cuadernos del Vigía.

"La montaña" de Enrique Anderson Imbert

2011-08-03T07:00:00.002+02:00

El niño empezó a treparse por el corpachón de su padre, que estaba amodorrado en la butaca, en medio de la gran siesta, en medio del gran patio. Al sentirlo, el padre, sin abrir los ojos y sotorriéndose, se puso todo duro para ofrecer al juego del hijo una solidez de montaña. Y el niño lo fue escalando: se apoyaba en las estribaciones de las piernas, en el talud del pecho, en los brazos, en los hombros, inmóviles como rocas. Cuando llegó a la cima nevada de la cabeza, el niño no vio a nadie.
-¡Papá, papá! -llamó a punto de llorar.
Un viento frío soplaba allá en lo alto, y el niño, hundido en la nieve, quería caminar y no podía.
-¡Papá, papá!
El niño se echó a llorar, solo sobre el desolado pico de la montaña.

*En "El gato de Chesire".

"Hablaba y hablaba..." de Max Aub

2011-08-02T07:00:00.001+02:00

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

*De su libro "Crímenes ejemplares".

Trippers fron the Crypt

2011-08-01T16:38:00.001+02:00

Acaba de salir de imprenta, goteante y caliente, el nuevo Vinalia: Trippers from the Crypt, con el suplemento Masters of Horror adjunto.

Cerca de 80 autores, entre narradores, poetas e ilustradores, dan rienda suelta a sus más bizarras fantasías en este monográfico de horror que os helará la sangre en las venas.

Podéis adquirirlo a partir de ya en los puntos habituales de venta (los encontraréis en el enlace que os dejo de Vinalia), o pedirlo por correo a:

vinaliatrippers@yahoo.es

La taberna, la carretilla y las cosas de la edad

2011-07-29T16:23:00.002+02:00

Cuentan que el Eulogio entró en la taberna a tomar unos chatos y cuando salió echó a faltar su carretilla.
Cuentan que bebió, aunque no mucho más que otras veces, y que quién sabe si de verdad dejó la carretilla en la puerta de la taberna o se la dejó en el huerto por no acarrear con ella o, quizá, ni siquiera la llegó a sacar de casa.
Cuentan que anochecía y el Eulogio, desconcertado, abordaba a cualquiera con quien se cruzaba y le preguntaba por la carretilla que había dejado delante de la taberna mientras se tomaba unos chatos, que si todo era una broma ya se habían reído bastante.
Cuentan también que el Eulogio no se daba por vencido, que vagaba por las calles y se agarraba el pecho por la angustia y, de vez en cuando, se tenía que sentar porque las piernas ya no le aguantaban. Y que si alguien le preguntaba dónde había dejado la carretilla esta vez, él respondía que ya no estaba seguro, que creía que aquí o allá y que no podía encontrarla. Cuentan que se quitaba la boina y se rascaba la cabeza, revolvía con sus dedos quebrados los cuatro pelos que hacía años no peinaba.
Cuentan que al cabo, ya de noche cerrada, cuando todos en el pueblo dormían, vio a la Rosario que se asomaba a la ventana para mirar y el Eulogio, con la cabeza gacha, le dijo que creía que se había perdido. Y que la Rosario bajó a la puerta, la abrió, le dijo que no se preocupara y le pidió que entrara y se acostara.
Cuentan que aunque no se fiaba del todo, el Eulogio hizo caso a la Rosario. Porque estaba muy cansado. Porque había olvidado lo que buscaba. Porque no quería estar en la calle si le daba por llorar.

Confit de pato

2011-07-18T07:01:00.003+02:00

     T recibe al comensal, habla con él y asiente comprensivo, con esa sonrisa medida que nada tiene de divertida y de ningún modo podría ofender a nadie. T es un profesional y hace honor a ello recogiendo la cajita que el comensal le ofrece sin demostrar ningún tipo de sorpresa, ni hacer juicio de valor alguno que pudiera enturbiar su relación. Conoce su trabajo y se dispone a realizarlo. Antes de retirarse a la cocina deja al cliente en manos del jefe de sala que lo acompaña a la mesa, a la única mesa que hay en el restaurante de T.
     Ya en la cocina, T habla con su equipo, angustia, les dice y la creatividad de T les inspira, la cocinaremos con un confit de pato, una salsa de ciruelas y gelificación de setas. La angustia queda muy bien con el confit, contrarresta el salado propio. Y el mecanismo gastronómico se pone en marcha. T supervisa la preparación del pato, en su punto; prueba una gota de la salsa de ciruelas, cuidado con el dulce o la angustia destacará por contraste; se ocupa personalmente de la gelificación de setas que prepara con la angustia líquida que el cliente ha traído en la cajita ad hoc. Durante el tiempo que dura el proceso de preparación del plato, el comensal realiza una cata de aceites de oliva virgen que, además de estar deliciosos, contribuyen a engrasar los intestinos y facilitan la digestión.
     T no descansa hasta que ve al cliente salir relajado del restaurante tras comerse su angustia con el confit de pato. Sólo falta una buena digestión para lo que el restaurante dispone de una sala de descanso. El cliente no siempre quiere hacer uso de ella y, a veces, prefiere irse a casa dando un paseo. En estos casos, T no puede hacerse responsable de los posibles efectos secundarios.

¡Extra, extra!

2011-07-11T10:52:00.005+02:00

Como reza el título, dedicaremos la entrada de hoy a algunas noticias que han coincidido en el tiempo.

Mi amiga Rosana Alonso, por ejemplo, nos habla de una edición artística y artesanal de un microlibro de microrrelatos en el que, además de ella, están incluidos un buen puñado de amigos blogueros. Lo cierto es que el librito tiene muy buena pinta, lo que no sé seguro es si puede comprarse y, en su caso, dónde.

La entrada de ayer de Fernando Valls en “La nave de los locos” está dedicada a Javier Puche y sus seísmos, microtextos de seis palabras que no me entretendré en intentar definir porque nunca seré capaz de transmitiros, ni de lejos, lo que transmite su lectura.

Isabel González González publicará una serie de microrrelatos en ElMundo.es, serie que comenzó con el maravilloso "Perfecto mundo imperfecto". Si la conoces, no hace falta que te cuente nada. Si no la conoces, tu sabrás, pero te la estás perdiendo.

En cuanto a lo personal, os diré que Agustín Martínez Valderrama me ha concedido el honor de convertirme en ciudadano de Wínnappu y lo ha hecho, ni más ni menos, convirtiéndome en un atleta más allá del tiempo. Gracias, Agus.

Por último, recordaros que el número dedicado a “Tales from the Crypt” de Vinalia Trippers está a puntito de salir.

¡Eso es to… eso es to… eso es todo amigos!

La deuda

2011-07-04T20:07:00.000+02:00

Rasgo el sobre que me acaban de traer por mensajería. Son las fotos de mi último safari fotográfico. Justo a tiempo. Mi agente comenzaba a ponerse nervioso.
Doy al servicio unas breves instrucciones y les hago saber que no quiero ser molestado. Abro la puerta del sótano y la vuelvo a cerrar tras de mí, con llave. Desciendo los escalones. Hace mucho calor aquí abajo.
Revuelvo en el cajón del armario del fondo y cojo una tiza blanca. Dibujo en el suelo un pentáculo y unos símbolos, de memoria. Después coloco las fotografías en el centro y recito una letanía que he olvidado cómo aprendí.